… Camisola ás riscas, malha branca por cima. Calças de ganga gastas. Ténis All Star. Cuecas da H&M. Cabelo penteado ao acaso. Meias pretas. Salada ao almoço. Salada ao jantar. Torradas… muitas torradas. A saudade de um café. De vários mesmo. O prazer de pisar a rua. A vontade de receber uma mensagem. A pouca vontade de escrever só porque sim. os jornais do dia. O pouco interesse das capas da semana. A filha. As adoráveis novidades que ela conta do outro lado da linha acabadinha de fazer sete anos. O sonho de um dia estarmos todos juntos. As noticias na televisão. O sumo de laranja na Brasileira observado por gente que não nos diz nada. O cheiro que fica no elevador quando ele vai cheio de gente. A confusão do Pão de Açucar nas amoreiras. O barulho das pipocas na sala VIP do cinema. O cheiro que continua no elevador. A missa das sete. Os nervos do estacionamento. O regresso a casa. O entusiasmo da novela da noite. O cheiro a cama lavada. O quente do quarto. O quente da alma. O quente do corpo, que me faz despir a malha branca e ficar só de camisola ás riscas…